viernes, 26 de julio de 2019
Cine
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"La odisea de los giles" premiada
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Escritora invitada: María Teresa Di Dio
La vieja casa
Era una típica tarde de invierno, muy fría, con un cielo
cubierto por espesos nubarrones, lo que hacía presagiar tormenta.El oleaje
traía espuma sobre la playa y se encargaba de borrar las huellas de una gaviota
solitaria, el viento levantaba remolinos de agua salobre.
Entonces la tormenta indomable, desató su furia… el mar
embravecido atrajo mi atención, hipnoticamente y puso funestas ideas en mi loca
cabecita. Mi primer pensamiento había sido tenebroso pero… simplemente dejé que
el impulso de vivir sacudiera mis entrañas y al fin desapareció mi tristeza,
poco quedaba de mi pasado, una pequeña y gastada valija era todo cuanto poseía.
Había llegado a la gran ciudad con muchas ilusiones y quede
prisionera en una vieja casa donde el dolor desgarró mi alma…Las vejaciones,
malos tratos en manos de los proxenetas marcaron un surco de vejez en mi vida…
pero un día sin mirar atrás como se pierde la tarde en el horizonte, remonté
vuelo y lentamente sobre la arena, fui dejando mis huellas impresas hasta la
próxima ola.
Al día siguiente, me dirigí hacia la terminal de ómnibus,
debía pedir perdón a mi madre, la idea de huir del pueblito me había parecido
genial pero al poco tiempo no resultó tan buena.
A poco de llegar me había faltado comida, y por ganar dinero
fácilmente había caído en manos de una red delictiva. Mis diecisiete años
escasos se habían convertido en veintitrés logrando borrar ese tiempo de
adolescencia que en mi querido lugar hubiese sido ideal.
Sólo ahora después de este tiempo perdido y agonizando
tristezas había logrado entender a mi madre. Había llegado ya a mi humilde
hogar…ella con lágrimas en los ojos me recibe con un abrazo de esos que sólo
una madre puede dar.
En estos seis años transcurridos el pueblo había cambiado,
algunos mercados, cine y hasta una buena biblioteca, me indicaban que los años
no pasan en vano.
Varios días después mi madre me entregó una dirección de un
empleo en el que tendría que probar mi capacidad. Después de una prueba me
incorporé a un trabajo. No era algo ideal, pero al menos me garantizaba no
pasar necesidades.
Por espacio de una semana, me capacitaron para mi nueva
actividad.–Sé que usted no admite la posibilidad de fracaso… -Me dijo mi
empleador, mirándome con suspicacia.
Se detuvo otra vez, quizás para organizar sus ideas, respiré
profundamente… sin que se diera cuenta.– Creo en mi capacidad para evaluar a
las personas- Prosiguió – Y sé que usted triunfará.Los días fueron pasando en
rápida sucesión, mientras acomodaba mi rutina, de pronto y sin darme cuenta
había transcurrido un año. Allí estaba yo parada frente a la vieja casa…ya no
sentía dolor pensé, el silencio es el último refugio de la libertad.
Y eso había logrado, mí libertad con mi silencio…
M.T Di Dio
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Nombramiento
La Sra Maria Teresa Di Dio, fue nombrada DIRECTORA DE EXPRESIONES ARTISTICAS EN BUENOS AIRES, por la Sra. Enriqueta de la Encarnación Blass, Presidente de UMECEP Argentina
Según sus propias palabras: "conforme a esto por un tratado de paz,me comprometo a aunar esfuerzos para la conciencia social y humanitaria. A Enriqueta De La Encarnación Blass,Presidente y fundadora, muchas gracias,lo mismo, a todo el equipo de trabajo de esta Organización."
NUESTRAS FELICITACIONES
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Según sus propias palabras: "conforme a esto por un tratado de paz,me comprometo a aunar esfuerzos para la conciencia social y humanitaria. A Enriqueta De La Encarnación Blass,Presidente y fundadora, muchas gracias,lo mismo, a todo el equipo de trabajo de esta Organización."
NUESTRAS FELICITACIONES
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Escritora invitada: Laura Casamayor
Declaración de Principios
Este cuerpo que habito
sembradío de historias
exhibe cicatrices
como surcos de vida,
declives pronunciados,
heridas transitorias,
llanuras generosas,
depresiones esquivas.
Salen de mi cabeza
enraizadas tan hondo,
más adentro del cráneo
desde el humus atónito
que ostenta su corteza,
mezcla de savia verde,
esperanzas arcaicas
y mielina que une
tanta idea dispersa,
unas enredaderas
que se van transformando
en esta cabellera
que se adhiere a mi cuello,
desciende por mis hombros
para buscar más tarde
el sol, la sal, la lluvia,
la frontera del rezo,
creciendo locamente,
desmesuradamente,
conectándose al todo,
transmitiéndome impulsos
que clavan aguijones
en mi inocente espina.
El centro de mi pecho
tiene un cuenco sonoro,
acompasado, rítmico,
un son que me acompaña,
no sé si late o lato
aún no lo decido.
Mis piernas andariegas
con pretensión de cabras
escalan, trepan, vagan
ignorando el buen tino
y el insolente aviso
de una futura artrosis.
Los huecos de mis palmas
(excelentes balanzas)
guardan cientos de hechizos,
por mis dedos se escapan
rayos multicolores
con aromas distintos,
pan, cebolla, fermentos,
jabón, almendras, papas,
café, canela, rostros,
piel, madera, paredes,
sábanas, agua, tiempo,
adioses imprevistos,
retoños ya crecidos,
libros... libros...
cuadernos,
pinceles, acuarelas,
pigmentos, sensaciones.
Todo eso me obliga
a hacer
aunque no tenga
deseos de hacer nada.
No he sido el prototipo
que de mí se esperaba,
ni la imagen, ni el credo,
mucho menos la línea
de un pensamiento roto,
genuflexo, dispuesto.
Mi buen precio he pagado
por ser libre
contemplando en silencio
cómo avanzan los otros
a costa de sus sueños,
simplemente
no puedo.
Soy mujer, quiero todo
porque todo lo entrego.
Me defiendo pues nadie
defenderá mis logros,
ni mis huesos, mis risas,
mis ganas de un tequila,
mi sexo, el imperioso
mandato de mi sangre.
Mis andares sin rumbo,
el cúmulo de hormonas
qué se necesitaron
para engendrar la vida.
¿Neurótica?
Tú dime...
Será, quizás, que nunca
las elecciones nuestras
carecen de peligro,
la casa o el empleo,
quedarse o no quedarse,
ser la diosa o la mártir,
la santa o la ramera.
(En fin que a estas alturas
he aprendido a quererme
sin importarme un bledo
lo que los otros piensen...)
Laura
Casamayor
Hipocresía
No juzgues que duelen
los juicios ajenos,
más si son disparos
de moral dudosa,
andar rotulando
quién más y quién menos
requiere de ciertas
conductas honrosas.
Vivir es un reto
no exento de yerros,
abundan las horas
ausentes de calma,
la culpa aparece
con sus bravos perros
a morder la insomne
tristeza del alma
¿Te juzgas acaso
con la misma vara?
o guardas tus normas
llenas de veneno
como un vil sonido
de siniestra caja
que vocea la paja
en el ojo ajeno...
(Afuera hay un mundo
de errados que cargan
con tantas heridas
y tú en la novena
banca de la iglesia
rogando que pronto
termine la misa...)
Laura
Casamayor
http://www.lauracasamayor.com/
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